Чем старше – тем осени больше в душе

И в каплях холодных рассвета.

Мне кажется, поздно влюбляться уже

В весну и весёлое лето…

И как-то уж слишком идёт седина

Тем тучам, что есть надо мною.

И радость как будто уже не нужна…

В печали я вижу родное…

И мне бы забраться в сиреневый плед,

И с чашкой зелёного чая,

Читать, что писал мой любимый поэт,

Кого-то любя и скучая…

Но вижу, танцует листва за окном

И пары влюблённые снова

Целуются прямо под мокрым зонтом,

На всё ради счастья готовы…

И, кажется, столько упущено дней…

И силы уже не осталось

Впускать в своё сердце и новых друзей,

И счастье, что вдруг показалось…

А может, впущу я однажды под плед

Героя сиреневой книжки…

Поверив в то чувство, которого нет,

А вот у поэта – с излишком…

Нет… лучше забраться в сиреневый плед…

Читать про любовь изумлённо,

Что выдумал ночью любимый поэт,

Спасаясь от осени сонной…