назад
Мне не кажется, что это нужно.
Мне не кажется, что так ты перестанешь думать обо мне.
Мне не кажется, что я перестану о тебе думать.
Я знаю, что время проходит мимо меня и я прохожу мимо него. Каждую секунду - мимо. Каждое мгновение - мимо, мимо. В какой-то момент время походя наступит на хвост воспоминаний, который я, идя (мимо, мимо, мимо) него, тащу за собой. Наступит и впечатает этот хвост в бытовую грязь и дрязги. И хвост воспоминаний там просто утонет, будучи намертво
впечатан в повседневность. А я буду идти мимо времени, оно мимо меня, хвост будет тянуться, истончаться. В какой-то момент он просто оборвется, этот хвост. Я перестану думать о боли, она притупится и я буду думать о том, что у меня была боль. Этакий извращенный психомазохизм. Пытаться вспомнить то, как мне сделали больно, понимать, что этого уже не помнишь и получать боль оттого, что боли и воспоминания о ней уже нет. Потому, что помнишь, как больно было вырывать из души то, что пустило там корни.
Я забуду тебя. Может, я даже забуду, как тебя звали - старческий маразм бывает милосерден. Может быть, я не буду помнить и себя. Но я уверен, что нельзя забыть боль в душе - это
не физическое ощущение.
Я пойду, пожалуй - ведь время тоже не стоит. Оно бежит своею тропинкой мимо меня назад, в прошлое, что-бы запечатлеть в нем каждое твое и мое дыхание, что бы оставить в прошлом наш след, о котором никто никогда не вспомнит - ведь мы ничего не оставим на этом свете. Может, каждый из нас отдельно, но не мы. Никто не вспомнит о нас - только время. У времени много работы - оно должно успеть за тобой, за мной и еще за миллиардами людей, ему нужно успеть все записать, все запомнить. Вернее успеть навстречу нам.
Ты прости, я все же пойду ведь мне нужно угнаться за временем. Мне нужно так много сказать ему - ведь
только оно и запомнит то, что были мы. Может, оно когда-нибудь встретит кого-то, кто сможет его остановить на мгновенье в такой же момент и время расскажет ему о нас и ему не придется запоминать боль, он сможет остановиться и заставит помнить себя. Может, это будут 2-е, что остановят его одновременно и заставят помнить о себе не только время, но и потомков.
Ты извини, мне нужно бежать, оно не ждет. Прости, что не понял тебя. Прости, что не остановил, но время... Надо догнать, надо упиться этой болью и напитать ею время - ведь оно запомнит, правда? Не заставляй меня стоять! Не приказывай мне - это мое время, я должен ему рассказать! Пусти! Оно убегает!
Как? Ушло? Но ведь
я должен был отдать ему боль... Это что получается? Теперь мне нести ее самому? Всю жизнь!? И не будет прощенья? почему? Ты звала? Я не остановился? Но ведь.. Время.. оно могло уйти... Уйти? Ушло... Ты предлагала поделить с тобой?! Но ведь это было для времени! Для него я страдал, я растил эту боль, что бы узнали все, что бы передало, отнесло... А теперь - я с этой болью... Может, поделим сейчас? Поздно?! Но ведь время прошло! Потому и поздно? Не понимаю... Я не хотел...
Мне больно. Куда нести эту боль - кому отдать? Я понимаю. Да. Ты давала шанс. Я пропустил. Больно. Я пойду..."
Больно..."