В общем, я догадывался, конечно, что Большой Киев - это только красивая сказка, и что Ведьмаков в нем нет, но что все настолько плохо - не думал. Все же сказки, обычно, базируются хоть на какой-то были, а тут - только летающие лошади - и ничего больше. Но - подробнее.
Утро началось с ощущения дискомфорта в области головы. И не потому, что вчера много выпили, а потому, что Димкина кошатина решила, что добиться кормежки можно только забравшись мне на голову и перекрыв мне доступ кислорода. Кошка была покормлена, мы напоены кофе на балконе. Под окнами как раз проходила ненавязчивая партийная акция: стоял цирк-шапито, и билеты в него раздавали бесплатно. При этом напоминали, что голосовать надо за них. Тоже ненавязчиво так. Вот оттуда-то, из цирка, и летела лошадь. Сначала я начал вспоминать, не курил ли что-нибудь на концерте (вот на этом), не вспомнил и решил попробовать сфоткать лошадь: галлюцинации, как известно, на матрице не отпечатываются. Мой объектив не был готов к подобной съемке на все сто, и потому я так и остался в неведенье: глюк ли это общий, или лошади и правда умеют летать.
После недолгого (часа два всего) совещания, во время которого было выпито некоторое количество пива и грамм по "псят" коньяка, пришло решение двинуться в сторону лавры, дабы... Ну, просто двинуться. Так как телефонные переговоры с террористами, захватившими Ясю и Диму ни к чему не привели (еще бы: ни бутылки, ни диваны не разговаривают), то поехали без них.
В метро я еще раз удивился "бычью", как его тут называют, но уже как-то вяло: привыкание сделало свое дело.
Лавра была все так же ободрана и все так же ободранно-величественна как когда-то много лет назад. Именно такой я ее и помнил. Чего нельзя сказать о домах вокруг: отреставрированные, сверкающие хромом, стеклом и пластиком они казались тут лишними. Изредка между ними можно было заметить пятна неотремонтированных трехэтажек, но они как-то терялись на фоне остального "великолепия".
Вид на Днепр открылся внезапно: выпрыгнув из-за здания нового ледового дворца, стоящего на площади, мощеной западным кирпичом, он ошеломил, подавил, растоптал, смял - и собрал нас заново. Только после этого он позволил рассмотреть себя детально - и... потерял всю силу, скомкался, развалился на островки пестрых новостроек с огромными рекламными плакатами и на пляжи, отсыпанные песком; на коричневые пятна деревьев и мосты, прочерченные поперек реки - как на макете. С горы стекали ручьи, омывая заново сделанные спуски, мощеные все тем же кирпичом: недолговечным и слишком пестрым.
Следующее решение было... Ну, чтобы не сказать хуже - скажем "ошибочным". Катакомбы пещерного монастыря были у меня, да и у всех, в памяти как место темное, полное какой-то древней магии и загадок, которые непременно нужно попробовать разгадать, разложить по алхимическим сосудам и понять: что вышло? Золото? Дерьмо? За поворотом, казалось, сидит Нестор и скрипит по пергаменту плохо отточенным пером, чуть дальше - Илья Муромец рассказывает о походах своим соседям - молчаливым схимникам...
Ложь, все от первого и до последнего слова! Бабло побеждает добро. Это первое, что приходит в голову, когда начинается такая, как казалось, полная загадок, таен и подвигов экскурсия. Дежурные слова плохой рассказчицы замешаны на изрядной доле политики и шовинизма, богобоязни (в худшей ее ипостаси) и откровенного вранья. Приплюсуйте к этому мистику, "елей и возложенье рук на язвы, впервые на территории Великой Украины..., храм был осквернен..."...
Начальное легкое недоумение после тридцати минут этого бреда превращается в глубокое разочарование, а к моменту входа в пещеры - просто в злость, потому послушнику, сидящему у входа и раздраженно покрикивающему "руку из кармана, креститься правой рукой!" хочется уже просто ответить незатейливым матом. Правла, к этому моменту ты уже подробно знаешь все ранги и их табели в монастыре, когда проходит какая служба, как велика Великая Украинская Православная Церковь, и ругаться с простым послушником не хочется - хочется ругаться с архимандритом. Понимая, что человеку с таким званием доказывать что либо смысла нет, ты машешь рукой и зажигаешь назойливо впихнутую тебе вместо входного билета свечу от специальной, "нечистой" лампады. Радует тебя при этом только то, что для неверующих оставлен "бэкдор": держать свечу правой рукой. Впрочем, это тоже ритуал, хоть и не церковный, а значит неверие - тоже вера...
Дальнейшие тридцать минут хочется забыть: неплохо освещенные (а зачем впихивали свечи?), узкие коридоры, побеленные стены, теснота, толкотня; бумажки, предупреждающие о карманниках, развешанные на стенах (кстати, на русском!). И тридцать минут позора: рассказ о найденной в елее «клетке белка в жидкости, аналогов которой в природе нет», чудесах, о которых рассказывать нельзя – вот, разве что, о свете неземном, что освещал помершего схимника. О том, как креститься, как целовать ящики, содержащие в себе тельца умерших святых: «Целовать следует в районе ног или рук, ни в коем разе в лоб, ибо то грех великий». Спертый воздух – и информация о весе чугунных плит, что лежат на полу, запах горящих свечей – и рассказ о «демо-версии пещер»: первые 10 метров можно пройти без билета. Ну почему я не знал об этом раньше?! И – спины, испачканные побелкой, гробы, зады склонившихся над «районом ног и рук», звонкие поцелуи и крещение себя, негодующие взгляды на тех, кто не прикладывается и не молится «как положено».
Свежий воздух принес освобождение после царства мертвецов. Быстренько покинув территорию лавры, мы порешили, что это дело просто необходимо залить пивом – желательно в том самом пабе, что расписан в красках на перетяжке. На Хрещатике. Там мы были через пятнадцать минут, поймав тачку. Пива попили – и пошли покушать. По дороге попался вот этот дом. Покушали прекрасно в заведении Потатос, залили еду красным сухим и пошли гулять по Хрещатику… И тут…
Тут я понял, что меня ОБОКРАЛИ! Да-да! Вы не поверите – но у меня украли Киев! Ничего, вы слышите, НИЧЕГО не осталось от того славного, пусть и славящегося своим бычьем, но прекрасного города, ровным счетом ничего. Неулыбчивые, даже скорее злобные продавцы воздушных шариков; верблюды, водимые в поводу на потеху публике; совы на рукавицах хозяев – потешные ряды… Каждые десять метров – уличные музыканты, старающиеся переорать соседа, переиграть его, перетащить толпу к себе. Какая-то баба, стоящая на колонне – говорят, Свобода… Какая же это свобода, к черту: шаг в сторону – и ты летишь в многометровую пропасть…
У меня украли Киев. Даже то самое, хиповское, кафе на Хрещатике превратилось в простую «наливайку». И везде – разговоры о выборах, политике, партиях, руководителях…
Не хотел я этого.
В общем, вечер закончился на кухне: под две гитары и сопение кошки, старые и новые песни, забойные соляки Димки и мое тихое треньканье, девичьи подпевки. И – коньяк. Наверное, он вернул мне мой Киев. Пусть в одной, отдельно взятой квартире в 66 шагах от «Героев Днепра»…
Ны.Сы.: кстати... Для особо умных был еще вот такой экранчик на Хрещатике. Опять же, смесь техники и провинции: экран висел в мертвую - не работал совсем.
Особенно понравилась кно пка "Де я?!" Очеидно, придумана для очнувшихся рано утром не пойми где...
Вечером будет обновление: фотки. Следите за нашей рекламой!

зарисовки

#1