вытягивают душу и силы... Они - как вампирчики такие маленькие, присасываются и тянут, тянут, тянут.
Дописываешь на излете. На последних каплях. Последнюю строчку пишешь уже выдыхаясь. И умираешь - вместе с рассказом.
Пусто в голове. Мыслей нет. Только звон - боммммм... Как по покойнику. Очередной рассказ уже вышел из тебя и живет сам по себе. Это он с тобой попрощался, унеся тот кусочек плоти твоей души, что ты ему отдал.
Только так я и хочу писать. Только так.
Всего тебе доброго...