Вот тут обещал: http://alex27j.livejournal.com/163314.html

Да.
В общем-то все знают, что я переезжал.
Переезд - это всегда нервы и беготня, жопорванство и подхалимство, бо нужно быстро. срочно, прям сейчас - а никак.
В общем, звоню я старым хозяевам. Так как мне, само-собой, не очень-то хочется приводить в порядок квартиру, тем более зная, что ее все равно будут ремонтировать сыны соседних республик. Звоню приготовившись выбивать себе право не убираться.
И говорят мне спокойно: а и не убирайся. Что сможешь - выкини.
Как, говорю, выкинуть? Все, то есть?
Ага... Нам из этой квартиры ничего не надо.
То есть, и книги - тоже? Их тут много, говорю.
Да, говорят, и книги. И все говно, что там на антресолях. Все, что нам было нужно - мы уже вывезли давно. Там только хлам остался. Так что все, подчистую. Ну, а что не выкинешь - выкинут ремонтники. Так что, на самом деле, можешь выкидывать то, что не лень.

Обрадовался я. Думаю, повезло: собирался ругаться, а не пришлось.
И довольный полез на антресоли, на которые не лазал ни разу за 4 года жития в квартире, т.к. там книжки валялись. Не мои - я и не лез. А раз их выбросят - то надо посмотреть, что можно спасти.
Нашел. На свою голову.
Медали. В пыли. В грязи. Среди старых газет.
Простенькие сначала - юбилейные. Хотя, конечно, и их не просто так давали. Но, думаю, ладно, что там. Все же простенькие. Ну там, "За доблестный труд". И Сталин в профиль.
Достал, положил на стол.
Сунул руку в ворох газет - а там еще. И еще. И наградные.
Нет, думаю, что-то тут не так. Нельзя, чтобы вот это - и сынам соседних республик. Как-то неправильно это.
Думаю, отложу. Потом отдам хозяевам, а то ведь, неровен час...
Отложил. Полюбовался - и отложил.
Полюбовался потому, что не так уж и часто увидишь их уже вблизи. Все же "Отечественной Войны". И "За отвагу". Да, скажут, много их давали.
Может и много.
Да не мне. И не часто сейчас их уже увидишь.
В общем, не суть.
Переехал. Пошел отдавать ключи. Ну, думаю, заодно и отдам найденное. Все же дед. Умирал. На фронте. И не умер. Принес с собой - заработанное кровью.
Я помню, мой дед тоже не носил, хоть и было что. Но - берег.
Хозяевам позвонил - говорю, готов отдать. Ключи там, и ценное, что нашел.
Говорят - что там, ценного?
Да вот, так и так.
Не серебро?
Нет, говорю, кровь вроде как, пот. Пахнет. Память.
Аааа... Да не, это не надо.
Застыл у трубки.
Что сказать не знаю - не уговаривать же забрать... Кровь, все же...

Девченка молодая, дочка, ключи у меня взяла.
Удачи пожелала.
Попрощались.

А я... Забрал я их, медали. Хоть и не мой дед это был, да жаль вот так, сынам республик соседних, отдавать.
Может, мои дети с трепетом в руках чужие награды держать будут, не думая, серебро ли?
Может и нет.
Может, стоит в военкомат отдать.
Они, может быть, помнят и знают, что с этим делать...
Растерян я.
Думаю.

А сегодня наткнулся в ленте на ссылку.
http://www.2photo.ru/2007/05/11/vot_ona_zhizn_v_sovetskoe_vremja_fotograf_vladimir_rolov.html

А там - вот это.

Да, вот такая теперь лежит и у меня.
Я помню.