Я вам так скажу: после сегодняшней ночи я готов убивать два подвида людей: художников из глубинки и негров.
Нет, я не расист.
Просто ехал я сегодня в плацкарте из Питера. Со мной рядом ехали: ремонтник витрин ювелирных магазинов (один); организаторша вечеринок (одна), художник из города Н. (один, не трезв, очень любит рыбий жир разговаривать), негр из Америки (один).
Где-то около 3-х часов ночи художник был послан мною нах, а потому он пошел общаться с негром.
Их разговор протекал в ключе давно известного детского анекдота: Негр, негр, ты китаец?
Т.е. художник вопрошал:
- А вот скажи, слово "негр" - оно обидное, да? Нет, ты не подумай - я тебя обидеть не хочу - но все же раса-то негроидная... Как правильно-то говорить, а?
негр отмалчивался и редко пытался что-то объяснить на ломанном русском. Что-то про то, что негр - это для черных. Т.е. черный черному может сказать "привет, негр", а белый черному - не может...
- А я вот слышал, что у вас, в Америке, вас правильно называть "афро-американец". А в России тогда что- "афро-русский"?
И негр, вновь стушевавшись, начинает что-то мямлить, что делить по цвету кожи нельзя.
- Ну хорошо... Но ведь "негр" не содержит обозначения цвета кожи, правильно?...
Ситуацию спасало пиво. И песни. И почти пляски...
А я в то время, вспомнил историю, рассказанную одним хорошим знакомым об одном председателе иностранного банка в России. Да, именно: о негре.
А было вот как.
Лето. Заседание правления банка. Кондей не работает. Ну сломалось что-то. Председательствует, конечно, руководитель: афро-американец. Рассказывает про графики и доходы.
Кто-то из сотрудников тупит и не может найти на сервере нужный документ. Долго не находит. Председатель (немного раздраженный, но политкорректный) встает, чтобы показать сотруднику "вживую", где лежит документ. Подходит к сотруднику, наклоняется и полы его расстегнутого по поводу жары дорогущего (БЕЛОГО!!!) пиджака распахиваются.
После чего совещание приходится распускать. Работать уже никто не может - у всех истерика.
А почему?
А потому, что на внутренней стороне пиНджака широкими мужскими стежками пришито три карманчика. Таких, вроде резинки, чтобы авторучки не выпадали.
А из карманчиков торчат... три БАНАНА!
Ну, и какая тут работа?
А что мои содорожники?
Нажрались. Вроде бы угомонились и даже негр (пардон, афро-американец) ложится спать.
И тут я понимаю, как они выжили в Африке: почему их не потоптали слоны и не сожрали львы.
Потому что мой негр начинает ТАК храпеть, что звук взлетающего самолета наверняка померк бы рядом с этими руладами...
Я 4 раза пытался его угомонить "по-тихому", культурно. Типа"Проснитесь, гражданин, вы серите храпите".
Понял он только после сильнейшего пинка под ребра - не выдержал я, простите.
Храпеть перестал.
Но мне это не помогло - до Москвы оставалось ехать всего один час...
Привет, Москва...

зарисовки

#1