Есть во французском шансоне все же нечто наркотическое. Ты смотришь несколько скептично и усмехаешься внутренне, удивляясь, как тебя занесло на этот концерт. Голая сцена, черные кулисы, родной до боли баян. Симпатичный гитарист с древним русским именем Евлампий ни слова не понимает по-русски. Умелый барабанщик нежно поглаживает кисточкой сияющие тарелки. Полногрудая тетка в черной экипировке с огромными стеклянными бляшками на шее, на голове цветной полосатый берет, не щадит горла. И звук поначалу режет слух.
Шансон за шансоном, на третьей песне ты забываешь, где находишься. Только чувствуешь, что тебя уже качает из стороны в сторону, и голова полна горячего тумана. Мир неожиданно сузился до воображаемой французской улицы. Пять утра. Кто-то возвращается с ночной смены. Открываются булочные, из которых пахнет круассанами и багетом. Дворники музыкально подметают мостовую и двигаются в ритме быстрого вальса. Раз-два-три, раз-два-три... Все вокруг покачивается в такт. И кажется, это на самом деле ритм любви. Тебе хочется улыбаться и верить в то, что мир сегодня - всего лишь французский шансон. В нем нет войн, политиков и лжи. И даже если есть, то невинная, как легкий флирт.
И оказывается, что музыканты - на самом деле виртуозы. И тетка поет, выкладываясь всем сердцем, будто иначе умрет.
Жаль, что у меня не было возможности сделать запись.  Но чуток шансона я вам все же принесла.
Импорт с livejournal не позволяет показать ролик. Оригинальный пост тут.