разрешено для перепоста. Сайт (ostrova.ucoz.org.)

Всем привет.
Полгода я на этой войне. Полгода. Наверное это много, с учетом того, что все-таки не в штабах все это время ошивался, а "по чесноку" месил берцами жижу окопную и пыль дорожную на передке. Что-то стало забываться потихоньку, когда-то яркие и насыщеные детали из столь недавнего прошлого начали бледнеть и растворяться в дымке забвения...
Это нормально и неизбежно в принципе.
Но не хотелось бы.
Получается - надо писать. Как угодно; сикось-накось, урывками-обрывками,не запариваясь изяществом стиля и отсутствием капризной дамы с загадочным именем "Муза"...
Надо. Ибо это память. Т.е. то, что останется после нас.
Заржавеют и будут списаны автоматы и прочее военное железо, поутихнут кажущиеся сейчас такими необузданными страсти. Неизбежность примирения сгладит бездонные казалось бы противоречия "оппонентов". Все пройдет...
Но что-то же должно остаться?!
Я понимаю, что информации будет море. Солидные труды маститых историков и аналитиков заполонят интернет и хранилища архивов, мемуары генералов толкаясь локтями будут сваливаться с полок книжных магазинов, многочисленные корреспонденты "рубя фишку" наперегонки будут строчить бестселлеры из серии "как это было"...
Но лица моих друзей и боевых братьев, удушливо липкий запах чадящей резины и сизой окалины в выжженной беспощадным солнцем августовской степи, сухой и безжалостный лязг автоматного затвора отработавшего крайний рожок, тяжесть и тепло последней гранатки мирно дремлющей до поры в кармашке разгрузки. "Страховка от плена"...
Этого всего там не будет.
А я не хочу этого забывать. Не имею права.
Поэтому буду пробовать.
Замышляю это, как серию рассказов "из сегодня", как взгляд на эту войну из окопа.
Ах, ну да...
Безусловно, все имена и позывные персонажей, любые совпадения событий и географических названий и.т.д. и.т.п. являются не более, чем продуктом безнадежно больной фантазии автора.
Как же без этого?
А название?
Ну пусть называется...
ИСПОВЕДЬ КОМБАТАНТА.
История первая.
Как уехать на войну.
Как, как? Каком кверху. Сел и поехал. Но это, если очень вкратце.
А если поподробнее? Что должно произойти с никогда не служившим в армии, не первой молодости мужиком, который сидя в славном городе Питере, в один прекрасный момент несется как ошпаренный на вокзал, хватает билет до Ростова на первый попавшийся южный поезд и уже в вагоне заполошно ковыряется в сумбуре мыслей, скребя заскорузлой пятерней по горемычной своей бестолковке
- Это чего я такое творю?! -
Подчеркнем, человечек этот не экзальтированная барышня-бесстужевка с маниакальным огоньком "вселенской справедливости" в глазах. Не мающийся бездельем полумаргинальный элемент, безжалостно выброшеный на помойку реалиями современной жизни монстра-мегаполиса, увлеченно пожирающего время от времени своих не вписавшихся в формат рентабельной рыночности детей.
Нет.
Он обычнейший, типичный горожанин из верхнего этажа нижней прослойки населения этого несуразного муравейника. Звезд с неба не хватал, конечно. Но семья-квартира-работа-хобби, все в наличии. Все ясно и понятно пусть не на ближайшие двадцать лет, но уж на три-пять годков как минимум.
В чем проблема? Какого ему рожна надо?!
Может все дело в комплексах, невзначай вспучившихся на склоне лет от перманентно прищемляемого эго, условиями современного бесполого, безнравственного и по сути бесцельного бытия?
Не знаю. Может быть.
Но это самое "ущемленное эго", обычно ограничивается банальным награждением бесонницы и тягостными раздумьями на тему "жизнь проходит". И лихорадочным возведением в воспаленном воображении эпохальных конструкций из серии - "Как все могло бы быть, если бы не...".
Знаем, плавали.
Ладно, шут с ним, с анализом причин. Можно выразить все гораздо проще. Во всем виновата коммуникативность современного мира и архаичность загадочного рудимента русской души под названием - совесть.
Февраль 2014года.
Украина (где она, та Украина?). Майдан, факелы, беснующиеся толпы на огромной площади, робкий, как восьмиклассница перед дефлорацией Беркут, Бандера - гордость украинской нации, озверевший тупой молодняк скандирующий "Москаляку на гиляку" и "Хто нэ скачэ, той москаль", потерявшийся и тут же вынырнувший в Ростове косноязычный Янек...
"Мы не рабы! Русские ватники - гэть звидцы! Чемодан-вокзал-Россия! Каждой свидомитке по свидомиту, каждому свидомиту по бутылке горилки (прости Вольфыч), Гейропа нам допоможэ..."
Ребята. Я читал "Обитаемый остров" Стругацких. Читал. В романе все немного не так. Кто тот безумный режиссер, затеявший извращенную экранизацию нетленки на просторах когда-то цветущей страны? Из какого дурдома его выпустили?
Вопросы, вопросы...
Март.
"Революция победила. Пэрэмога!". Ликующее население в новостях, восторженный Запад, "Куда складывать кредиты?", русский язык на помойку, глухое рычание просыпающегося Юго-Востока, Крым старательно отрабатывает виртуозный "фак", Вовчик молчит...
Вопросы, вопросы, бессонница.
Апрель.
"Кредиты складывайте вон в тот угол. Но лучше сейчас, а не в мае. И почему так мало?", "Большая поэзия" с баррикад на Грушевского - "Никогда мы не будем братьями", все ищут пули снайперов на стволах деревьев, заботливо спиленных неизвестными злоумышленниками еще месяц назад. Мнения делятся - ГРУ или ЦРУ. Крым, размашисто загребая веслами трудолюбивых "вежливых людей", элегантно тает на горизонте. Украины.
"Мы так не договаривались! Чемодан-вокзал-Россия это для ватников, а не для полуострова!". Вовчик сделал ангельские глаза и произнес на безукоризненном суржике - А я шо? А я ни шо.-
Женева. Встреча на самом высоком...
- Мужик, ты кто? Яйценюх??? Ну-у пойди штоль, покури в коридоре. Умойся, очки протри. Мы пока прикинем тут, чего с твоим бандустаном делать. -
Харьков, Луганск, Донецк - кровь, референдум, кровь. Харьков слился. Мировые СМИ пробил первый, жуткий коротыш - ВОЙНА?!
Вопросы, вопросы, бессонница, кусок не лезет в горло, вторые "Острова" не пишутся...
Май.
Трагедия в Одессе. Запад бесстрастно толерантен. У русских перехватило дыхание. Некоторые, ожесточенно матерясь, рванули двери своих кладовок, перетряхивая полуистлевшее камуфло срочки.
- Парад победы мы будем праздновать в Севастополе! - со скупой мужской, фотогенично рыкнул очередной укрогенералиссимус и кряхтя опустился на колени, на бетон взлетной полосы перед высоким заокеанским гостем, вручая ему собственноручно изготовленную из рессоры "козацкую сабель".
Первые ожесточенные бои в донецких степях. Краснодон, Славянск, Краматорск. Бесстрастный Стрелков бесстрастно озвучивающий мольбу о помощи. Первые сотни погибших украинских военнослужащих и "зомби-террористов-наемников-сепаратистов". Мирных, толком не считает никто. Европа выражает вежливое, безадресное недоумение, недвусмысленно косясь в сторону Кремля. Лавров гомеопатично эмоционален.
Белые ночи, сна нет совсем, под ложечкой кажется навсегда поселился неудобный, сосущий холодок. Еще не больно, но уже предельно некомфортно существовать. Есть-пить-спать. Гастрит или совесть? Может гастрит?
Июнь.
Ежедневные сводки боев. Сайты. Репортажи.
Кровь, кровь, кровь.
Работают Грады, работают Сушки (ребята, вы что, с ума там все посходили?!). Танки расконсервируются сотнями, десятки тысяч снарядов вывозятся из хранилищ "в зону АТО".
Для кого?!
Для этой бабули, которая пережила кошмар ТОЙ ВОЙНЫ, чтобы узнать, что она не человек, а "самка колорада"? Для пятилетних карапузов Юго-Востока, которые уже на слух определяют тип и калибр летящей на них смерти?
ЛЕТЯЩЕЙ! НА НИХ! СМЕРТИ!!!
Тоненькие ручейки добровольцев растекаются и кажется бесследно испаряются в знойном мареве раскаленной степи.
- Служил?
- Нет.
- Ясно. Вот автомат и два рожка. Больше нет. Смотри сюда. Это восемнадцатая "Муха". Две из трех - тухлые. Как понял?
- Все понял. Где позиция?
- Что, остаешься?
- Где позиция?!
"Нас мало, парни. Нас очень мало."
НУ?! М-МАТЬ ВАШУ! Или мужики перевелись на Руси?!
И тянутся, тянутся редкими пока еще цепочками хмурые, небритые мужчины на Изваринский погранпереход.
Архангельск, Курск, Средне-Колымск, Москва... Перекличка окончена? А вот хрен вам всем в грызло! Владивосток, Кронштадт, Новороссийск, Чита, Екатеринбург, Новочеркасск, Якутск, Мурманск...
- С какой целью собираетесь посетить Украину?
- Ну ты девка и спросила, однако маленько. Ой, пардон, товарищ начальник таможенной службы. -Поздно. Пал Славянск, Краматорск. Что, это все?! Конец?!
"Нас мало, парни. Нас очень мало."
Все. Я больше не могу! Больно. Очень больно. И это не гастрит.
Отрывается клочок какой-то квитанции. Какое счастье, что дорогая на даче. Корявые, дерганые строчки.
"Солнышко мое. Я - в Новороссию. Поймешь - хорошо. Нет - пойму я. Решай сама. Если что, сделай так, чтобы Лялька не забыла кто ее отец. Пока. Целую."
Шестое июля.
Поезд.
Утром включаю телефон. СМС. Читаю.
"Твоя дочь будет гордиться своим отцом. Встретимся - убью. Береги себя. Нежно целуем. Бабьё твоё."