Который вечер твой пишу портрет,
днём подбираю, смешиваю краски,
но ни палитры, ни мольберта нет -
пишу в себе, себе, не для огласки.
Ищу цвета твои и нахожу не вдруг
и в солнце летнем, и в высоком небе.
их наберу на кисти - кисти рук
и водопад волос не сдержит гребень.
К глазам твоим где отыскать мне цвет.
У всех прошу или беру без спроса,
чуть у воды, у дыма сигарет,
у осени, весны, зимы морозной.
Который вечер, да уже и ночь
пишу портрет, в него влюбляясь.

Супер! .. и музыка под стать .. высокий уровень!

Спасибо
Всегда рад видеть тебя здесь, но не из-за того, что хвалишь стихи)

Ртутью бережно плещет река,
Томно лижет вода берега.
Подошли, чинно встали дома,
Как на полке на книжной тома.
Любопытные окна-глаза
Смотрят на воду, на небеса.
Распушило там облако хвост,
Прыгнул ласточкой каменный мост.
Каждый хочет вниманье привлечь.
Сесть эффектнее, стать или лечь.
Ведь художник творит у моста
Глаз не сводит ни с них, ни с холста.
Краска найдена цвета реки,
Вот течёт она из-под руки,
Перья белые, вон, облаков,
Вот зеркальные окна домов.
Отражается в них полотно.
Заглянули все радостно.... но,
Отвернулся один и вздохнул,
Неказист стал, и крив и сутул.
Зря старался, позировал мост -
Не попал, бедолага, на холст.