Вы помните? Ну конечно, вы просто обязанны помнить эти ужасные истории из средневековья.
О гробовых крышках, исцарапанных изнутри. О глухом вое, криках из-под земли, слышимых на кладбище. О звоночках-башенках, возышавшихся над надгробьями.
Кто не боится быть похороненым заживо?
Каждый... Каждый боится этого. Ибо проснуться там, внизу, под землей, в кромешной тьме, попробовать сесть - и удариться головой о доски; понять, что исхода нет - это ли не ужас?
Царапать, рвать кровоточащими из-под обломанных ногтей пальцами дубовые доски, которые и пила-то берет с трудом; выть, кричать, бесноваться там, оплаканным всеми и погребенным под сотнями киллогаммов земли... Знать, что близкие, почувствуй они биение твоего сердца - они руками, зубами рыли бы землю; лишь бы помочь тебе выбраться, вернуться...
Или понять, что на похоронах сэкономили, и ты даже не одет, а лишь прикрыт муляжем смокинга, на который у тебя никогда не было денег, но от этого ничуть не меньше хотеть вернуться туда, к солнцу и теплу, птицам и людям, живым цветам и ручью...
Понять, что исхода не будет.
И, потеряв силы и надежду, затихнуть на дне этого уютного гнездышка, любовно выложенного руками гробовщика шелком, положив голову на невидимую тебе из-за темноты белую подушку.
И все же умереть. Простив или не простив жадюге-врачу и родным то, что тебя похоронили заживо...

К чему это я?
Я не поверил. Я, как опытный восстановитель, не смог смириться с кончиной своего железного друга...
Я его спас.
И сейчас он, как довольный от сытости кот, вновь урчит под моим столом, тепло приветствуя этот постинг, возвещающий о его возвращении из мира мертвых.
Мой старый друг - компьютер. Жив.