Кто  она?  
Мне  никогда  не  узнать.  
Как  бы  я  ни  хотел  дышать  с  ней  одним  воздухом. 

[more]Видеть мир таким и там, где его видит Она. 
Кто она? 
Мне кажется, она часто в черном. 
Знаю, ее осиротила боль. 

Пойму  ли  ее?  
Мне  достаточно  чувствовать...  
Она  нужна  мне.  

Мною  придуманным  бархатом  кожи. 
Мною  желанными  теплыми  губами,  
по-детски  приоткрытыми  в  утреннем сне.  

Я никогда  не  узнаю  их  вкус. 
Придумываю  его  и  он  терпкой  нотой  вторгается  
во  вкус  моих  поцелуев  с  любимой  женщиной. 

Я – вор  и  предатель.  
Я  химера  с  двумя  сердцами.  
Двуликий  Янус.  

Разделять  и  властвовать. 
Увы,  я  не  властен  над  собой. 
Я  не  могу  разделить.  Или  не  хочу?...

Я не знал, что так бывает. 
Я знаю, она любит кофе и умеет помнить сны. 
Она умеет любить. 

Любит ли она меня?
А  не  все  ли  мне  равно?   
Если  недоступная? 

Она  любит  мои  слова. 
И  мне  становится  страшно.  
Страшно,  что  не  успею, 
не  смогу,  не найду  слов,  
чтобы рассказать  ей  о  том,  
что  так  разрывает  мир  внутри  меня.  

Но  я  говорю  их,  эти  слова.  
Я пишу  ей  письма. 
Многие  из  них  
никогда  не  родятся  знаками.  
Все - во мне.  
Только  моими  желаниями,  
только моей  кожей, 
жаждущей ее поцелуев. 

В ответ на какие мои молитвы, 
не прожитые желания, 
тайные страсти мне была дана Она?  
Без  права  владеть  ей,  без  возможности  видеть  ее,  
без  надежды  узнать  ее  вкус  и  запах?

С кем  она?  
Во  вкус  чьего  поцелуя  
она  примешивает  силу  моего  желания?  
Мужа?  
Любовника?  
Их  обоих? 

Я – развратник!  
Она  всегда  со  мной.  
Третьей.  
Я  чувствую  ее  под  кожей  
моей  любимой  женщины. 

Я – предатель. 
Она в каждой моей ласке , 
предназначающейся той, 
единственной, 
которая уже много лет 
преданно идет  по  жизни  
рядом  со  мной.

Какая  она?  
Горячая,  ждущая...  
Она  приходит  и  уходит.  
В  свою  жизнь,  
без  меня.  
Но  я  все  равно  с  ней. 

Я  беру  ее,  каждый  раз,  
щелчком  мыши  по  значку  
„Войти“  
в  моем  почтовом  ящике.  

Я  вхожу  в  нее... 
И  изменяю  ей  с  моей  любимой,  
с  той  самой-самой,  
с  единственной...  
Я – лжец!...

Лежу, 
раскинув руки, 
утомлённый любовью. 

Она ласкает, 
целует мои руки, 
в том нежном месте, 
на сгибе локтя.

И  пусть,  
это  просто  летний  ветер,  
тёплым  сквозняком  из  приоткрытого  окна.  

Я  хочу  ее снова  и  снова. 
Во  мне  нe  осталось  сил,  
но  я  же  могу  хотеть...  
Я  умею  мечтать...

Кто она?  
Та, что изменила мой мир, 
его формы и краски?  
Та, что заставила жить мечтой...?  

Я ищу ее в глазах 
других  женщин.  
В  плавных  движениях  их  ног,  
проходящих  мимо.  
Я пытаюсь  услышать  ее  голос. 

В  музыке,  
в  любимых  песнях.  
Я  слышу  только  ее  шепот. 

 „Я  хочу  тебя,  милый“... 
 Нет  звука  прекраснее...

Как же я хочу все это прекратить.  

Снова остаться наедине с любимой. 

Перестать просыпаться с искусанными 
от  сумасшедших  снов  губами.  
Я  так  хочу  перестать  скучать  по  ней,  
как  скучают  по  дому. 

Я в нем не был 
и никогда не буду.  
Я хочу снять себя с этой иглы,  
впивающейся  бесполезными 

„Почему“ 

и  „Зачем“. 

На  чьем  острие – беспощадное 
 „НИКОГДА“.  
Я  хочу  приласкать  свою  совесть,  
пушистой кошкой,
как  это  было  до  Нее... 

Но  я  не  хочу  
Ее  терять.  
Мне  не  удастся  
Ее  забыть.  

Она  будет  со  мной. 
Женщиной,  
с  которой  не  было  
НИЧЕГО...  
и  было  ВСЕ...  

Она  живет  во  мне...

Я  живу  Ей...[/more]