По дорогам, от мороза звонким,
С царственным серебряным ребенком
Прохожу. Все - снег, все - смерть, все - сон.
На кустах серебряные стрелы.
Было у меня когда - то тело,
Было имя, - но не все ли - дым?
Голос был, горячий и глубокий...
Говорят, что тот голубоокий,
Горностаевый ребенок - мой.
И никто не видит по дороге,
Что давным-давно уж я во гробе
Досмотрела свой огромный сон.
Автор - Марина Цветаева