Я очень хочу расстрелять их из пулемета! Тех, кто распродает мою страну иноземцам. Тех, кто мордует и насилует мой народ. Тех, кто заставляет меня скрипеть зубами от невыносимой душевной боли и мучительного, словно ожог, стыда за Нашу Родину. Хмурый осенний день. Тишина. Бои закончились, город застыл в ожидании участи. ОНИ стоят у Кремлевской стены. Одутловатые, серые от страха потные лица. ОНИ пахнут. Невыносимый, трупный уже запах жидкого страха. У одних бегают глаза. У других они остекленели и застыли, подернутые мутью близкой смерти. Жирные ноги в мятых иностранных брюках дрожат. Дорогие ботинки измазаны рыхлой землей собственной ИХ могилы. Она тут же, неподалеку, раззявила свой коричневый рот... Победители стоят напротив побежденных неровным кругом. Сырой ветер треплет их волосы. Распахнутые кожаные куртки, пропотевшие майки. Это другой пот. Здоровый, молодой пот недалекого еще боя. Запах жизни и борьбы, аромат Победы... Гулкое эхо. Вороны снимаются с кремлевских зубцов и кружат, кружат над площадью. На пучком запястье одного из мертвецов блестит золотой браслет. "Ролекс". Пальцы, утыканные жестким черным голосом, вцепилась в землю. Под ногти забилась грязь. Часы показывают 10.15. Стрелки остановились. ИХ время кончилось...