Герои умирают слишком рано,
Злодеи почему-то
остаются,
Печальным недописанным романом
Свет с тьмою на мечах все время бьются.
В
лучах тоскливо-сонного заката
Бес с ангелом грызут друг другу глотки,
За жизнь
очередного кума-брата,
За пару-тройку цифр оперсводки.
Один другому перья рвет рогами,
А тот
в ответ зубами за запястье,
Нещадно бьют стальными кулаками,
В крови победы
- высший отблеск счастья.
На миг переглянулись - утомились,
"Быть может, перекурим?"
- спросил Ангел
"Давай!" - врагов объятья расцепились.
Завелся разговор - в
каком ты ранге?
Как у тебя дела, как жизнь, как семья?
Бес
улыбнулся - Ранг мой искуситель,
И не смотри так строго, знаю,
что свинья.
А ты? А я наоборот, Хранитель.
Молчали и курили, все
ведь ясно,
Потом взглянули снова друг на друга,
С симпатией, а может
быть с опаской,
И снова кинулись в объятья битвы круга.
| 