Они целовали один и тот же воздух и случайно встречались на незнакомых улицах чужих городов… Они оба любили верить. Но так часто, протягивая руки друг другу, шли в разные стороны.
Она была фотографом. Молодым, но смелым. И посвящала себя до последней точки – лиловым закатам, осенним дождям, зимним цветам, свадебным минутам чьей-то любви, детским улыбкам, женским слезам, мудростям стариков и птицам…
Он был писателем. И тоже посвящал свою жизнь улыбкам и дождям…
По выходным они встречались у старого пруда, чтобы показать ему новые фотографии, прочитать ей последнюю повесть, а позже, взявшись за руки, погулять в тишине.
Наверное, они любили друг друга... А, быть может, просто каждое жизненное мгновение ловили одним дыханием…
…Однажды, в дождливо-субботний вечер он, не дождавшись ее, ушел. …Ушел, но до конца ее жизни, пел о ней, не посвятив, правда, ни одного рассказа.
Она купила белое платье и сфотографировалась в нем на фоне рассветных желтых одуванчиков. Ничего не зная о его сердценахождении, свои лучшие фотографии она отправляла по почте и верила, что они ему понравятся! А по выходным любила ходить к старому пруду, где ее не ждали…
В тот субботний вечер она опоздала всего лишь на несколько шагов, на несколько слов, на несколько рассветов…
Она сердцем искала его в птицах, улетающих на юг…, в тающем снеге…, в отправляющихся поездах…
Она назвала свою дочь Верой, и не переставала верить…