Меня внезапно настигло понимание, отчего я так мало ценю свое творчество. Размышляла сегодня о том, кто мог негативно повлиять на мое самовыражение.
Первой на ум пришла детсадовская воспитательница, которая дико орала на меня за криво получившиеся цветочки и лупила рисунком по щекам. Мне было жутко стыдно перед всеми за две левые руки, за то, что я не оправдала минимальных ожиданий (там на самом деле все просто выглядело, но я же хотела, как лучше), и страшно от ее воплей. С тех пор осталось недоумение от ее эмоциональной реакции. Страх я отпустила. Хотя, еще не совсем. Смотрю на свои последние тюльпаны, вижу одно место, где я напортачила, и, кажется, отвешиваю себе оплеух. Мне стыдно. За ляпы. Везде.
А вторая мысль - о маме. Да, куда же мы без мам. Вообще, она у меня замечательная! Мне очень повезло, честно. Но вот, всплывают ее слова о том, что у писателей нет будущего. Кажется, она имела в виду именно меня. Потому как писатели в основной своей массе не способны заработать себе на жизнь. Поэтому я рискую остаться без средств к существованию, если буду тратить все свое время на писательство. И я с ней соглашаюсь. И во мне гаснет что-то, потому что крепнет понимание не-ценности того, чем я больше всего на свете хочу заниматься.
Мир (социум) платить за то, что ему на самом деле нужно. Ты получаешь хорошие деньги за прочистку канализации, например. Или за сортировку бумажек. Или за преподавание, которое со временем становится тоже похоже на конвейерный процесс, потому что ты раз за разом начинаешь сначала... И, собственно, никто не оценивает твоей работы. Ты просто приходишь вовремя, честно пашешь нужное количество часов, выставляешь счет. Это не сопоставимо с гонораром за книгу, на которую тратишь, скажем, полгода...
Выходит, социуму выгодно держать роботов и полуроботов, особенно функционеров, и совсем не нужны первопроходцы, вольнодумцы, неуправляемые. Как-то грустно мне стало.