Дмитрий Быков
Музыка, складывай ноты, захлопывай папку,
Прячь свою скрипку, в прихожей
разыскивай шляпку.
Ветер по лужам бежит и апрельскую крутит
Пыль по асфальту подсохшему. Счастья не будет.
Счастья
не будет. Винить никого не пристало.
Влажная глина застыла и
формою стала,
Стебель твердеет, стволом становясь лучевидным.
Нам ли с
тобой ужасаться вещам очевидным?
Будет тревожно, восторженно, сладко,
свободно,
Будет томительно, радостно - всё, что угодно:
Счастья не
будет. Оставь ожиданья подросткам,
Нынешний возраст подобен гаданию с воском:
Жаркий, в воде застывает, и плачет гадалка.
Миг
между жизнью и смертью - умрёшь, и не жалко -
Больше не будет единственным нашим соблазном.
Сделался разум стоглазым. Беда
несогласным:
Будут метаться, за грань порываться без толку
-
Жизнь наша будет подглядывать в каждую щёлку.
Воск затвердел,
не давая прямого ответа.
Счастья не будет. Да, может, и
к лучшему это.
Вольному воля. Один предаётся восторгам
Эроса; кто-то политикой, кто-то Востоком
Тщится заполнить пустоты.
Никто не осудит.
Мы-то с тобой уже знаем, что счастья
не будет.
Век наш вошёл в колею, равнодушный
к расчётам.
Мы-то не станем просить послаблений, - а что
там
Бьётся, трепещет, не зная, не видя предела, -
Страх ли, надежда ли, - наше интимное дело.
Щебень щебечет, и чавкает грязь под стопою.
Чёт или нечет
- не нам обижаться с тобою.
Жёлтый трамвай дребезжанием улицу
будит.
Пахнет весной, моё солнышко. Счастья не будет.