Наверное, это старость,
О прошлом болит душа,
Всё, собственно, там осталось,
А стрелки вперёд спешат.
Глаза открываешь
— восемь,
Сходил в магазин — среда,
Сварил себе кофе
— осень,
Прилёг отдохнуть… ну, да…
Но есть у меня,
припрятан,
Ещё один циферблат,
Цветные на нём заплаты
И время
течёт назад,
Ко дням с «Пионерской зорькой»,
С героями из
былин,
Туда, где Хоттабыч с Волькой,
«Мурзилка» и нафталин.
Где
молоды папа с мамой,
Где радостный Первомай,
И где —
гоп-цаца — тот самый
Девятый идёт трамвай.
Скакалки, кино, пистоны,
Свидания, эскимо,
Домашние телефоны,
стоявшие на трюмо.
Торжественное с экрана,
Московское: «Гаварит…»,
Сенкевич возил по странам,.
Был выбрит, а не
побрит.
Там письма пером писали,
Разгладив тетрадный лист,
Всегда магазин
искали
С названием «Букинист».
На праздники покупали
Копеечный «Солнцедар»,
Пакеты
в тазу стирали,
Жевали блестящий вар.
…Ну, вот, механизм заело,
Куда мне — вперёд, назад?
Да… жалко, не всё успела
Самой себе показать.
Осталась бы там надолго,
А лучше бы
— навсегда:
Родители, дача, Волга —
Счастливейшие года.
Наверное, это
старость:
Здесь — «функция», там — душа.
Здесь только курить
осталось,
А там я могу — дышать.
Ольга Бакулина