По дорогам, от мороза звонким,
С царственным серебряным ребенком
Прохожу. Все - снег, все - смерть, все - сон.

На кустах серебряные стрелы.
Было у меня когда - то тело,
Было имя, - но не все ли - дым?

Голос был, горячий и глубокий...
Говорят, что тот голубоокий,
Горностаевый ребенок - мой.

И никто не видит по дороге,
Что давным-давно уж я во гробе
Досмотрела свой огромный сон.

Автор - Марина Цветаева

Я редкая птица, я вышла из дома.
Мне было в нём плохо, но что здесь такого -
Когда есть дороги, мосты и трамваи,
А в доме не ждали и не понимали.
Прощай!

Я редкая птица. Я шла и скользила.
Я не воевала, но я победила.
И крылья спокойно лежали на воле,
Готовые к небу, готовые к боли.
Прощай!


А люди навстречу работать спешили,
Они свои крылья давно заложили
И в землю вросли, кто по пояс, кто выше,
А солнце уже загоралось над крышей.

И я оглянулась - вокруг было пусто.
И я улыбнулась, хотя было грустно.
И тень промелькнула над детской кроваткой,
И я полетела спокойно и сладко.
Прощай!!

Я редкая птица, я вышла из дома.
Мне было в нём плохо, но что здесь такого -
Когда есть дороги мосты и трамваи, трамваи...
Прощай!

Автор - Диана Арбенина